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Sólo hospedo en este aire mi abandono, para que me dé vida,
como una tzangapilla, insolente de color y perfume por 7 días, una vez profanada.
“Ciego viracocha”, que vociferaste tu verdad íntima cual cortejo de sol en invierno;
me aterra esta velocidad con la que mi condición omni-adaptativa,
ya no opera ni altera mi antropocentrismo modificado.