Hoy me siento Juana Pavón

Cómo me hubiera gustado                                 
estar en la cama con Walt Whitman,                       
beber en las cantinas de Malcom Lowry                   
o “Bajo el Volcán”.                                     
Procesar a mi manera a Franz Kafka.                     
Observar sigilosa y detenidamente                       
a Francis Bacon.                                         
Estar con Salvador Dalí                                 
en una tarde de toros                                   
y tocarle el trasero                                     
mientras pensara en Gala                                 
o en Federico García Lorca.                             
Cantarle a Pablo Neruda                                 
mis poemas de amor                                       
y otras canciones desesperadas,                         
repetirle “De Profundis”                                 
con todos mis secretos sexuales                         
a Oscar Wilde y a su amante maldito.                     
Cómo quisiera estarme riendo                             
junto a Baudelaire                                       
con mis quince años en su cama.                         
Tal vez me hubiera gustado                               
cogerme a Hitler, a Calígula                             
a Napoleón, a vos                                       
y a otros hijos de la gran puta.                         
Filmar con Pier Paolo Passolini                         
un Decamerón diferente.                                 
Estar acariciando y besando                             
a Rabindranah Tagore.                                   
Hablar de amor con Juan Ramón Molina.                   
Condenar sin clemencia                                   
a los Jesuitas Pederastas.                               
Echarle en cara a Marlon Brando,                         
el no haberme conocido.                                 
Perseguir a Felipe Buchard,                             
a Ezequiel Padilla y a Simón,                           
de cantina en cantina                                   
de barrio en barrio                                     
de santuario en santuario.                               
Conspirar con la sangre latina                           
de Gabriel García Márquez.                               
Desamar a un mílite como Fernando.                       
Respetar a las mujeres de 1+1                           
mas no a todas                                           
- como dice María Ester                                 
con la venia de Leslie –                                 
Enojarme con Ramón Matta                                 
por no haberme invitado nunca a un pase.                 
Quisiera mentarle la madre a tu padre,                   
a Nietzsche, a Gorky,                                   
y a Simone de Beauvoir.                                 
Respetar aún a Marx, a Lenin,                           
a la lucha de clases.                                   
Y reírme de los comunistas criollos                     
pese a la Perestroika.                                   
No comprender nunca las debilidades de Woody Allen       
Cortarle un huevo a Van Gogh                             
y no la otra oreja.                                     
Romper a llorar, escribir mierdas                       
bailar mambo, salsa y más salsa                         
y jugar con muñecas aún siendo abuela.                   
Pedirle perdón a mi mejor amiga,                         
a Monseñor Santos y a otros Rodríguez,                   
volver a ser buena, cursi y pendeja.                     
Seguir soñando, amando  y fornicando                     
y contar chistes hasta llegar                           
a la hilaridad.                                         
Volar y volar muy lejos                                 
hasta encontrar a ese todopoderoso                       
que me hizo a su imagen y a su todo.                     
Amén. 

Juana Pavón (San Marcos de Colón - Honduras 1945)

Hoy no logro dominarme para huir de estos pensamientos
Me abandono impasible ante la "necesidad de logicización", lo aparente, conocido, estructurable, sometido, invariable, a los "puntos finales"  Nietzscheanos y Musilianos.
Me acerco a la construcción-desestructuración
A esta fuerza que me acerca a ti, cual imán de (mis) carencias en estado mutable.
que toma la forma última y definitiva en ninguna.
Y es esta fuerza la que agota y momifica la idea de apropiarme de ti.
Y es esta idea de ruptura y re-estructuración a la que me someto.
No a una respuesta ni fundamento último.

*
Dónde quedó la lógica de la pasión
Acaso en "las formas anónimas de las palabras" del oscuro Thomas"
El espíritu demente olvidó domar la ciencia
converti-da en todo aquello inconvertible
Estoy aqui, en el lugar sagrado
la noción, la imagen y el sentimiento
no sostienen masa alguna.

A.B.C

"No espero nada.
Esto no es horrible.
Después de resolverlo, he ganado tranquilidad".

-

Sólo hospedo en este aire mi abandono, para que me dé vida,
como una tzangapilla, insolente de color y perfume por 7 días, una vez profanada.
“Ciego viracocha”, que vociferaste tu verdad íntima cual cortejo de sol en invierno;
me aterra esta velocidad con la que mi condición omni-adaptativa,
ya no opera ni altera mi antropocentrismo modificado.

El abrazo
Egon Schiele
(1890 - 1918)

                                                                                                                                                                                                 Y te  extraño cuando tus labios anuncian la despedida, y tus pasos desacostumbrados a la influencia ajena se pierden en la lejanía matutina a veces vespertina.  Como aquel instante donde encontraste el poder mágico de la aguja. Y me convertiste  en una infanta subyugada  a esa intensidad Grenouilleana con la que olfateas mi sudor histérico que se disuelve en tu mirada, como una delicada fragancia que me deja encontrarte en medio de sábanas, libros y chilcanos.

                                                                            

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Obra del visionario Pablo Cesar Amaringo Shuña.

 Es como si todo este tiempo, nuestros sentidos sirvieron para confundirnos, enajenarnos; “lacerarnos constantemente” como menciona aquel cronopio argentino.

Y allí abriéndose paso entre la Pacha…mi padre silbaba su sufrimiento; su silbido apretó mi corazón,  y caminé con él hasta las serranías del Intermedio Temprano.

Leí el rastro del Uturunku y las semillas me cantaron el retrato de mis recuerdos… soy anáfora de algún canto de boca jibara a la luz de la Mama Quilla....vibraciones..... Cuando mis revoluciones corpóreas por minuto;  hacen que vuelva y me desanude; sola con el universo mi energía consume toda la materia existente, consciente; soy todo y nada. Soy hora cero.

 “Quién te ha dicho que cuando el corazón llora, brotan lágrimas” me dijo la Maestra….mi corazón se exprimió de sufrimiento, de culpa, de arrepentimiento;… los aborté… volví al colchón uterino y  fui libélula, constelación, polvo, luz, paz.

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V

Me encuentro, te encuentro

Me miro, te miro

Me abrazo, te abrazo

Me perdono, te perdono.